DANDY WARHOLS AL BBK LIVE

Pues si. Cuando la banda liderada por el super cool Courtney Taylor- Taylor estuvo en el FIB hace unos años no pude estar allí, pero afortunadamente, este año tendré la ocasión de redimirme, y en principio allí voy a estar viendo a los Dandy Warhols. Después de la relativa decepción que ha supuesto el cartel del Domingo (día que creo del que pasaré), al menos hoy me he encontrado con esta confirmación.

JIMMY EAT WORLD- BLEED AMERICAN: UN MUST

Porque es un album BRUTAL.
Porque si empezó en algún momento el juego de las etiquetas, ellos tiene gran parte de la culpa: el emocore realmente les tuvo a ellos como máximo exponente, y sin ellos es dificil entener ese estilo musical.
Porque fueron capaces de satisfacer y poner de extraño acuerdo a la crítica "entendida" o a la prensa "especializada" , a sus fans desde "clarity" (o antes...) y a un público que hasta entonces no tenía ni puta idea de quienes eran o siquiera si existían.
Porque aunque han pasado 7 años desde su publicación es un trabajo que no ha envejecido. Porque al haber pasado ya 7 años desde que me escuche, hacen que aprecie de otro modo la amistad que me brindaste y que creo ya se ha perdido (ya no volverá: soy consciente de ello, cada uno hubo de priorizar)
Porque tiene canciones que es preciso gritar: de lo contrario, es dificil encontrar un modo de cantarlas. Porque después de este album ya no pudieron superar lo que habían creado.
Porque hace que entiendas la razón de "Clarity" y su cambio respecto a anteriores trabajos. Porque ahora lo estoy recuperando, siento que suena bien.
Porque se fueron ganado nombre a base de conciertos en locales pequeños y en locales más pequeños aún, a base de hacer kilmetros, a base hacer más kilometros, esperando su oportunidad.
Porque, a su modo, en ese momento, fueron grandes, muy grandes...

"So tell me what do I need

when the words lose their meaning

(...)

Sinking into sweet uncertainty.

If you're listening

.Are you listening?

Sing it back.

I'm still running away"

THE SMITHS - THIS CHARMING MAN

¿Donde quedó el sentimiento? ¿donde quedaron las flores?

MACBOOK

Tengo debilidad por Apple, lo reconozco. Desde que salió el Ipod, supe que iba a tener uno. Lo siguiente ha sido un MacBook (el AirBook es realmente espectacular, pero no compensa, y sinceramente, me gustaba más en blanco). Y aquí está. Ahora, poco a poco, voy llenándolo de partes de mi (después de dejarte, me fui a casa, a escribir historias tristes sobre gente triste) :

FREE TIBET

IPOD-LA BANDA SONORA DE UNA VIDA

Leía a alguien que la música que llevaba en su Ipod venia a ser la banda sonora de su vida, y pensé en un post antiguo en el que hablaba de algo similar. Poco después, un amigo envió un correo en el que se veía parte de lo que contiene el Ipod de Bruce Springteen.

¿Que es lo que llevo en mi Ipod? Veamos (no necesariamente por orden alfabético): Placebo, The Verve, Nick Cave and the bad seeds, Bergman, Muse, Radiohead, Smashing Pumkings, Duran Duran, Franz Ferdinand, Sigur Ros, The Killers, Editors, Interpol, B-Movie, Alphaville, The Knife, The Horrors, Joy Division, The Cure, The Mary Onettes, Brian Jonestown Massacre, Dandy Warhols, algo de Richard Ashcroft, Suede, algo de Brett Andersson, Héroes del Silencio, Maga, Ursula, Hercules and love affaire, The Mission, HIM, Rolling Stones, the Grateul Dead, Bjork, un cover de una marcha fúnebre de Bjork y Thom Yorke, algo de la BSO de "2046" (una sola canción), The Smiths, Antonio Vega, The Blows y unas cuantas cosas más. ¿Revela esto algo, una metafísica? (todo estilo, dicen, revela una metafísica) Mirando ahora la lista, me pregunto que falta, o que sobra y que es lo que realmente merecería siempre estar... Y cuando veo un Ipod, siempre me pregunto qué es lo que contendrá...

EL VIEJO

Acabo de terminar un par de libros: "Porno" de Irvine Welsh y "A tumba abierta: autobiografía de un grifota". No sé en torno a que gira el momento que hace que alguien decida tomar esas decisiones, y no veo la posibilidad, la realidad, de relacionar  paradigmas cognitivos etc en ellos. Vivencias personales, reales, que me hacen detenerme a pensar en si he pasado, directa o tangencialmente al menos, por historias similares. Recuerdo una introducción "a quien quiso ser Bukowski" y recuerdo el por qué de la misma. Admiramos a quienes está lejos de nuestra realidad, de nuestro ser real. No siempre somos capaces de reconocerlo, como tampoco somos capaces de reconocer los motivos de nuestra (in) felicidad. Seria mucho más sencillo de este modo. Dos putas, probablemente más cerca de ser baratas que caras, están frente a mi, sentadas en la barra de un bar. Una de ellas lleva la iniciativa, mientras que a otra se limita a asentir: apenas dice nada. Barren con la mirada todo el bar: nunca se sabe donde pueden haber clieNtes, y ellas saben que cualquier lugar es bueno. Alguien pasa junto a ellas, mirando con relativo descaro el culo que los pantalones de tiro bajo de una de ellas deja al descubierto, probablemente pensando en lo mucho que le gustaría joderla, mientras que ella, en absoluto ajena, se inclina hacia delante para enseñarle más de lo que ve. Avergonzado, o en evidencia, deja de mirar. Se ríen sin pudor alguno del pobre imbécil que trata de no mirar: ahora ya es tarde, tal vez más tarde alguien pague sus frustraciones. Detrás de mi hay un hombre sentado. No, no es un hombre: es una sombra. Siempre que he ido a ese bar, el ya estaba allí. Parece triste, es un hombre triste, desgastado. Siempre en la misma silla, siempre la misma ropa. Escruta con su mirada lánguida a quienes van entrando, a quienes van saliendo, sacando quizás sus propias conclusiones, tal vez se limite a ver a la gente pasar. No tiene prisa. Ya no la tiene, embutido en su anorak azul obscura, con las mangas cubriéndole las manos y el cuello levantado, como si quisiese cubrirse de alguna ventisca que los demás no percibe. Gira su cabeza a un lado y al otro, con beatífica lentitud, como un santón ajeno a todo, solo viéndose perturbada su taquilidad por un leve ataque de tós que no hace sino revelar su mortalidad.  Entra una chica, rubia, bien vestida, buenas tetas, mejor culo, con una bolsa imitación cuero de nike color verde militar, a juego con su parka. Lleva el pelo recogido en una coleta y pide un café mientras va a por tabaco. Me mira un par de veces mientras espera a que le sirvan y una vez tiene su café, lo coje y se sienta en el extremo opuesto a donde yo esto.  Una vez sentada, pierde todo interés, interés que ahora se ha distraido. Todos los rostros son inexpresivos, apagados... Continua mirando a un lado y a otro, casi sin parpadear.